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DESVIACIONESNo dejes que nada de lo que crees que te pertenece, te detenga. -------------Se consciente de tu vida.
July 23 Unos pocos versosLista, estoy lista
Y a veces me pregunto por la angustia,
y me angustio y me respondo entonces.
Hoy es el siempre, al que cada día nos enfrentamos
enredando en tu pelo
olores.-
Tuyos y míos, los dedos ansiosos,.-
Calmados y trémulos,
Hoy es siempre,
y no es nada que pueda escribir,.-
Se esparce,
por el viento-
Mi espíritu rasgado,
pero intacto y esperanzado.
Y me duele tanto no poder describir tu olor.
Porque sería el poema perfecto,
escupido al aire con una mirada,
Todo lo que no se puede decir,
son los silencios del poema.
Y está hecho,
y al final, dicho sin decir,
en la brisa que me roza,
entre tu cuerpo y el mío. June 09 El colirio de diosCuando en días como hoy, amanece lloviendo y he pasado toda la noche escuchando el crepitar incesante del agua sobre el silencio, en días como hoy se para el tiempo.
Y yo misma divago en el silencio que chorrea lluvia,
y me vuelvo azufre y tempestad, sin saber controlar mis emociones.
Morirán el alguna parte y nacerán, antes y después al clamor de la vida.
Y mi cuerpo da la vuelta, empapado el mundo,
y seco entre las sábanas toscas y limpias.
Me vence el sueño escuchando tu respiración tranquila,
y tu mano me coge la cintura, y duermes.
Una lágrima separada del diluvio, solo por la ventana.
Por la ventana abierta que deja colarse, a la lluvia descarada.
June 04 mil noches de mentiraMientras mi sombra se roza,
con las sombras de las farolas en la noche
y mi cansado espíritu retoza
en este cuarto de París hecho trizas, con el pensamiento
estúpido y cruento, crispado y dolorido]
de que una mañana te tuve, de que mil noches te he perdido.
Ahora solo tengo la nieve, y el frío de su viento, frío
ahora solo tengo al mar, Vietnam recubierta de astío
Solo un dolar y una libra, un sueño repetitivo,
Unica y salvaje, salté sobre tu navío. Para encontrar y deslizarme,
a éste colchon roído, sucio y mortecino]
Cúantas veces me tuve, cuántas creí tenerte,
cuántas engañé a mi suerte, ávida de conmoverte.
Cuán doloroso el olvido, cual estrépito en mis oidos,
Diez mil leguas andé, recorrí por tu piel caminos, de ojos castaños
de amargos besos perdidos, locos, decididos]
Y ahora no siento nada, mi poema es mentira, cuán sola ésta primavera,
cual poeta en inventiva, feliz, risueña, despierta y de día]
Que se creen mis sombras, si la letra en sí, desvaría.
Crucifica mi desazón, alegra mi día a día. June 02 Pudding de ideasEnsayo sobre mi mundo.
Que es la lírica y la fantasía encerradas en la normalidad, y normalidad es andar por las nubes, y las nubes tu piel.
Que es la métrica inmedible de los defraudos infinitos, sin contenerse, y contención la escribo en la lágrima, perdida y absorta ante dios.
Que es el método inequívoco, y defiende cuantas veces sea posible, a mis manos malabaristas de humo y piedad.
'a todas las generaciones parece que se nos acaba el mundo,
y ninguna hacemos nada por evitarlo'
Infinitamente crueles. Somos infinitamente crueles.
Y yo sigo confiando en mí, en tí, en el ser humano.
Sigo tiñendo de luz, paz y,
ese tenue brillar de la lámpara del genio.
Hay tantos tipos de personas... Estan los que siempre son buenos, los que se creen siempre que lo son, los que lo saben que lo son solo a veces, y los que les da igual no serlo nunca.
'Todos siempre pensamos ser de la mejor clase'
'y todos también defraudamos'
Quién sabe qué coño hacemos aquí, sino el resucitado, y tan siquiera recordará el morir.
Ensayo sobre mi mundo,
Y lo hilo,
en la bandera de la ignorancia.-
May 08 Amor con Z.
April 17 Nenuco: Sensaciones de Frescor.ULTIMAMENTE, y sin que sirva de precedente (parece ser, la vida es así de Puta, y así de Dulce) se me da bien esto de 'hacer lo que me salga de los huevos', con 'caiditas' eso sí, pero bueno, no hay dos sin tres ni fiesta sin problema que se precie.
Estoy satisfecha. Y me regodeo (seguro que es pecado, por lo menos de los nuevos), sonrio mientras miro a mi alrededor, por un momento de lucidez.
Las cosas volvieron a ser como antes, y solo hacía falta al fin y al cabo hacerse fuerte.
Somos más niños y menos cobardes, de eso se trata.
¿Y si aprender fuera fácil para todos?
Somos muchos, nos tenemos unos a otros. Un tema se escapa de su trayectoria. Se tilda de analfabeto, de hipócrita y de nefasto al exiliado de su vida, ¡al exiliado de su vida! ¡Como me creo eso, aver! Pero: Comprensión. Que no todos somos Platón y seguro que alguna vez Nietzche se equivoca al usar el lenguaje para escribir sus libros.
El error es el acierto de ser humano, y el perdón más, y perdonarse a sí mismo, la repera de aprender 'porque toca y nos toca turno a todos'.
Lo antiguo es nuevo, y lo nuevo antiguo y al final me doy cuenta, de que toda esa tontería es, por nuestro afán de ponerle tiempo a las cosas, caducidad, comienzo, temporada, fin de semana, verano, vida, muerte.
Nada es eterno en este juego de hacernos adultos, nada en las glorias amorosas que nos dan 'la vida', pero erramos y erramos al calendizarlas a nuestro antojo.
ULTIMAMENTE, porque no sabremos mañana, nunca ( y la relatividad que deriva) sabremos mañana. Mañana no existe y HOY ES TODO.
Ésa cerveza y este enigma, que mientras sea enigma, es la clave de su propia solución.
Una vez leí, 'Comienza verano', 'Incoherente mañana', 'El sitio de las flores'.
La Sensación es la Verdad.
Pero sensaciones de verdad, sin coacciones se convierten y me entregan a la vida.
Y sensaciones provocadas, por mi mente imaginativa, por mi orgullo fraudulento, por mi miedo incontrolado, son mentira en la laguna de la sin-razón.
HOY CUENTA porque no hay cuenta posible en éste ábaco inexistente de cicatrices y HOY ES TODO porque no hay todo que contar, solo un dedo recorriendo la espalda.
April 07 Fiesta verbal no escrita.Te miro mientras cae, ésta lluvia de verano. Mientras inunda mi espalda, y se congestiona tu boca.
Cada mañana, mano al rojo, pie al azul, diana al blanco de tu boca. Que la vida de boda, en rosa y cobalto, se escribe mejor.
Resalto cada una de mis manías, para aprenderme, concederme el esperpéntico honor, de conocerme. Y cada día es una nueva novela, escrita en prosa, en verso, otras solo soy acústicas inventadas.
¿Qué soy yo sin mi tristeza? Cajas vacías de recuerdos.
¿Qué soy yo sin mis dolores? Ausente transeunte desquiziado, sin motivo para reponerse.
Mi diario, válgame dios, se escribe siempre corrompido. 'Por todas las caras que tengo', por manías del día, por alegrías momentáneas. Las líneas, redundancias hipócritas, y de lo nefasto de querer escribir, sin saber, y maldecir a mi suerte por poder tenerte, letra infame, y escaparte cruelmente.
¿Qué quedará de mi? Voces y palabras sueltas.
Porque siempre dije, que el poema que latió, murió en alguna línea. Porque pudo ser, pero que se yo, no fue y ¿qué sentido tiene?
El amor. El amor cruzándose en mi vida.
Haciendome respirar. Y mi corazón gastado se rie, porque las canciones pobres, están llenas de mentiras.
Porque un poeta... el verdadero poeta, para mi, realmente, no tiene palaras.
Solo te miro a los ojos y siento, la necesidad de tu abrazo.
Hundirme en tus ojos castaños.
Latirá mi corazón, aún sola en el olvido. Latirá porque es metáfora, contrapunto y nerviosismo, pensar que la pena, mata a los heridos.
Todos fuimos conscientes alguna vez, pero no todos lo somos, y equivocarse, quizás, (yo no se nada, en realidad) es la mejor manera.
Arriesgé mi vida por vos, tapando con fieltro mis heridas. Me clavé la daga de la libertad, y abrí los ojos a los miedos.
Se hundío la voz, arrancó el grito.
Luché por vos que era yo, encerrada en tus ojitos.
¿Qué seré sin mis cristales, sin mis muros, sin mis necedades?
Seré corriente, y seré vulgar. Y seré quizás (repito, en realidad, no se nada) más corriente y más vulgar, creyéndome especial y sensiblera...
Pero que se yo, despido la madrugada hasta que, de pronto una mañana, se deje ver, la luna a través de las montañas.
Yo, y Madrid Maniatado, Liberado de, Fustas y Fieltros en la piel, pegados.
Madrid, y yo enjaulado, como aquel, que piensa que, la lluvia solo es lluvia.
¿Qué sería yo sin comprender?
Sería 'tu intensidad', 'enseñándome', 'a ser diferente', si es que eso pudiera ser.
Sería el abanico de tus brazos, al aire de mi pecho rameando, como brisa de verano.
April 06 V
Bueno, y se va otro día. Otro fin de semana risueño, inexacto. Donde mezclé viernes con domingo y el sábado brumoso, quedó a la espera, entre sábanas. Y así, se perdió el invierno, sol temprano y de ventilador barato. Chanclas del verano pasado, imitaciones de Nivea, calcáreas camisetas para fomentar el dorado peliáceo. Y así, como flor de primavera, priva el invierno su ausencia, y letal el contrabando, de los polos deshelando-se y nos das, frío condensado, en leches polvorientas, sin aguas suficientes, mi Barcelonita seca y graciosa. Qué más, astragé futuros, de mañanas comidas, de comidas inexistentes, con el estómago cerrado. De pulular extraño, de mi terraza al descaro, enseñando escote y desfalco. De tiempo y susurros, plomizos en domingo de tarde, y pasodobles gastados, en la plaza del norte. El retiro se llena de patos, y barcas con remeros ineptos, inexpertos desenfadados, que tiran merzulas y chirlas a los deseos del estanque. Se viene el verano revuelto, bravas y pimientos, cervezas y cuestiones. Metafísicas en barras, cuerpos desnudos al aire. Un verano cojonudo, digo yo. Estropeado de sequías y lágrimas. Dejé pasar, ésta vez sí, los fríos de alma corriendo, y dejé amainar, como no, también, sombra y tiempo de lamentos, a la esquina de los ciegos... Llega pues, el verano macilento, corrompido en granizados y granizdos de los buenos. Llega tierno y pronto, llega solo y yo, cuento, los minutos que me faltan, para perderme en su sendero. March 25 GuardaY todo es más o menos, aprensión y estupidez.
Estoy harta del miedo, de suponer ser, cosas que no pasaron. 'y líbranos del mal, amén'
Soy esperpéntica. Vale. (punto y coma, bienvenido, verano risueño) y extremista y un poco caprichosa (punto y más, punto y miedo, vuelta al miedo. Órdago a la chica, perdedora de mus.)
Y qué, si nunca alcanzaré plegarias más allá de lo divino y lo mundano que habita mi mente. Y qué, si nunca seré más de lo que soy, que es más de lo que fui, pero aprendí mucho, y no lo digerí.
Y qué, si cerveza es aliento y auxilio de lamento pobre, y pobre y encorvada la tarde somnolienta, que tras mi espera, me seduce con chillidos y suicidios y extraños deportes de exilio, a la vida verdadera.
Y qué, si nunca diré nunca y así sin más, hice cosas que me superaron y dije 'no beberás' y nunca digas nunca, que contaminga el agua clara, y la turbia es digna de luchar.
Y qué, si no haré de tropiezos caidas. No me rendire, aunque ignore si tiene trascendencia.
Y qué puedo hacer, si me hundo al leer, que no sabes, si es la vida que quieres.
Yo te doy todo mi tiempo para huir donde tu quieras, para que lo 'antinatural' sea, 'natural como la tierra'. Qué se yo, no puedo imaginar, más allá, y dentro de diez años, verte con otros niños, y otra familia en el parque.
Te daré todo lo que me pidas, soy magia y tontería. A veces, las muchas, estupidez contenida.
Pero yo no se, darte cosas normales, yo soy, de cien impares y retrospectiva ausente. Un holograma del destino, que trastoca los planes y, digo, un animal medio absurdo.
Yo soy cielo y aire.
Tu sonrisa es mi aliento, mi pereza tu siesta, tu inhiesta vida mi pérdida de conocimiento, y mi promesa, acero de aire en las manos del gigante.
Mi promesa es la lágrima que quiero derramar, siempre con el sufrir en la boca.
La incertidumbre, tu mente un abismo, me vuelvo loca. Y la locura se resbala en tu cuerpo, la cama y la manta, el mantra que nos unió, y una letra que nos separa.
March 18 Un año después.Buenos días, mariposa.
Hoy me despido de ti, como cada día de éste último año, pero diferente.
366 días en tu ausencia. Como mejor ofrenda, un café, un cigarro, y esta carta. 'Que no muera esta carta en mi interior.'
Había pensado ir al majestuoso retiro a mirar el estanque, pero hacía frío y, entiende, y recuerda, que yo no lo soporto tanto... ya se, ni siquiera Madrid es tuyo, sólo lo que pertoca de mi presencia... Así que, aquí me hallo. Sin estanques ni aires, solo humo y café, tus favoritos.
Al principio fui muy fuerte. No se porqué... podía tumbarme y recordar tu cuerpo entero, hasta los plieges de tu piel.
Al principio no soñaba, tenía el sueño tan breve y ligero...
Después tuve pesadillas, pero no quiero hablar de dolor. Hoy quiero despedirme sin lágrimas.
Te confieso que a veces he tenido que buscar tu foto, el recuerdo me falla.
Te quiero recordar momentos, los buenos momentos que no pretendí nunca airear. Las certezas de mi alma.
Te quiero dar las gracias, por haberte conocido, por haber hecho mi vida una aventura ausente e imprecisa.
A veces me he enfadado contigo. Pero entiendeme, o no lo hagas, sólo perdoname como yo te he perdonado, y no te he perdonado porque no hay nada que perdonar, imagino entonces, que he perdonado a mi propio dolor.
Siempre pienso que, no debes preocuparte, igual soy yo ahora la necia, igual ya allá lejos, donde el sol es infinito y los placeres son todos porque son paz., allá entiendes, entiendes que se me pasará.
Muchas veces deseo que aparezcas al revés de una esquina, aunque no sabría qué decirte en realidad. Solo querría que me hubieras dicho 'ánimo' 'adelante' , se valiente, vive. Vive.
No quiero dejar de desear que aparezcas al revés de una esquina, pero no quiero que me duela que no lo hagas.
Me dijiste una vez 'tu te casarás, tendrás niños', y otra vez más, reconozco, que tenías razón. A veces me gustaría preguntarte qué te parece mi vida, en lo que se ha convertido, que en realidad es lo que yo he sido siempre. Ahora se que adopté cosas de ti, las fundí en mi alma, las hice mías. Ni soy insociable, ni soy medio okupa, ni nada más lejos de la realidad. Ahora no me quiero separar de mi familia, y ahora no se si hubiera aguantado ésa soledad impenetrable.
Se que te quise, con mi alma entera, con mi corazón, con mi mente.
Se que tengo un brazo tatuado en tu honor, que me acompañará, junto a tu recuerdo, hasta que me muera yo.
No sé que será de mí. Pero sé lo que fué, y se lo que fui. Y te vuelvo a tender mi mano, a dar este abrazo al aire.
Tu familia se convirtió en mi familia, y aunque ahora no se si lo sabrás (todas mis teorías están un poco bamboleantes, en el aire...), ahora la distancia y el dolor son la pua clavada, los llevaré siempre en mi corazón, porque yo no olvido. Tu hermano vivirá mucho y será tan feliz que reirás desde el cielo. Tus padres entenderán (quizás ya o entienden más que yo) que estás bien, que eres libre, por fin eres libre.
Y querría que fuera esta carta infinita, para nunca dejar de hablarte. Pero como bien entendimos ambos, nada es eterno por más empeño que pongamos.
Y más empeño que pusimos...
No era posible, pero fue posible en nuestro corazón, y se escapó a la tremenda, por la puerta grande, sin rendirnos.
Siempre, siempre, siempre, siempre y siempre estarás en mi piel, en mi mente y en mi corazón. Siempre voy a extrañarte y siempre me consolaré con la idea de tu paz, de tu libertad y tus sueños cumplidos. La felicidad que te dí, la que me diste.
No importa nada lo que no se cumplió, ni importa el dolor que atenazó, que atenaza mi pecho. No importa eso. Importa ese ultimo baile, ese paseo por el parque, y esa mañana tocándome la espalda en la playa. Gracias.
Imagino que siempre tendré esos dejaveu, de ver en la frutería alguien que, de espaldas, es igual que tu.
Imagino que los amaneceres me iluminarán con tus ojos, y que tu energía me acompañará siempre.
Imagino que nunca perderé la esperanza de encontrarte en otra vida, quién sabe, quizás seas mi hermano.
366 días dónde todo ha sucedido.
Vuelvo a sonreir, en parte confieso que me enseñaste a reponerme.
Sin más y en el fondo con millones de cosas más, me despido de ti, un año después.
Te querré siempre,
Un beso.
Tuya,
Laura. March 13 Justos por pecadoresEl verano se me descubre, y salubre el invierno tropieza en mis venas. Paso el día pendiente de fechas, de las flechas de mi propia cabeza. Voy y vengo, ¿y cómo soy? soy perfecta para mí, quizás firmaría por un poquito menos de mi auto-sufrimiento... me autocompadezco demasiado y callo poco.
Siempre tuve ese sentimiento de efimeridad, me gusta la flor del cerezo y su comparación con la vida... No hago deportes, leo mucho, viajo lo que puedo y me siento a respirar...
Paso la mayor parte de los días en casa, tengo una vida manifiestamente desequilibrada, pero yo no tengo nada que ver, son las circusntancias! a veces quise vivir en bosques, otras en pueblos, otras Barcelona me robó el alma y ahora y las que más, Madrid hace de su Retiro mi escapada, y sin cierta simulada verguenza, dejo un suspiro de voz y en grito digo: es el paraiso.
Las mañanas se percatan de los cambios. Normalmente, muy normalmente, busco la magia, pero la mía propia, que es la equivocada. Entiendo las cosas como un 'suceder premonitorio' donde el porqué me angustia, el para qué, me ilusiona. Me cuesta tanto no ser cerebral...
Las vallas publicitarias y las camisetas con cosas como 'hoy es el mejor día de tu vida', me vuelven loca. Necesito recordatorios que se yo ...desconocidos que me pidan fuego, y me cuenten sus hazañas. Los borrachos son ángeles de la guarda... descuidos en el barco pirata del metro.
Normalmente, fumo mucho. Tiempo atrás se me dió bien engancharme a otros tipos de drogas pero ya, y después del susto, mejor dejarlo.
Cervezas de más, siempre.
Normalmente razono mucho, pero mal. O demasiado poco bien, según se mire. El amor es lo más importante de mi vida y sin embargo, yo soy ave rapaz, siempre buscando la oportunidad para pensar que algo no es perfecto. Será mi desatino, yo soy desatinada.
También soy caprichosa, cuando escribo algo que no me gusta, lo dejo para enrabiarme.
Sin sustancias se escribe peor, digan lo que digan.
DivergenciasHay días que tengo el alma en duelo, aún.
Imagino que por siempre y, a veces, amigo, te confieso, tantas cosas en silencio.
Hoy no quiero ser poeta.
Resbalarme entre la bruma, acariciarme con el sol, prendarme con la luna.
Hoy no quiero ser asceta.
Y los coches y la vida, el dinero y los problemas.
Los nervios.
Y esa lejana y mermada soledad que subyace, intentando acobardarme.
La valentía.
Y la recompensa del esfuerzo.
Y el honor del intento.
Y el sufrir del, dolor de, la manera.
Yo ya no te amo,
Pero te extraño.
Y enredo mis manos en el tiempo,
Y entonces no entiendo.
Una voz late.
Es mi corazón, gastado.
Entender que no existe el porqué,
Y el para qué, que me devuelve a mis manos.
Hoy no quiero poesías.
Hoy anular dictamen se filtra por picardía
En mi alma hecha de caras diferentes.
Hoy la rima,
Estética incomprensible,
Incomprensible estola,
Y esquemática trayectoria,
De mi vida.
Hoy me mezo en los brazos de la esperanza
Y la fuerza, la fuerza vieja, la nueva,
Todas las fuerzas.
Quiero olvidar y no quiero
Porque el dolor me frena,
Y la plenitud me llama,
Y el recuerdo me llama,
Y quiero sus brazos de caramelo
Y sus ojos castaños de bosque.
Y la R de su nombre,
Y el Reposo de su mirada.
Déjame, recuerdo.
Olvida mi perseverancia.
Lágrimas desbordan secas,
Las cuencas gastadas de mis ojos.
Llámame, esperanza.
Y espera mi llegada,
Que se aisla mi mente del mundo,
Que se encuentra con la nada.
La libertad,
No se busca,
Se halla. February 26 NocturnaEl tiempo se escurre como un trapo impregnado en aceite.
Mis noches, son indemnes al sopor, a la intermediación. ¡Es como si fuera piedra! Y la noche metal. Y mis sienes martillos. Y los sueños, realidad. Y realidad ansiedad en cápsulas.
Naves del pasado me trasportan al futuro. ¿Pasará? Anhelo el sol, brisa fresca. Por si hicieran añicos la piedra, calentaran el metal, rompieran martillos.
Anhelo que, la realidad sea mi sueño. Y capsulas, estén llenas de felicidad. February 24 Federico grilloLa vida es como un abanico japonés, impresionantemente bello, y a la vez, un arma mortal bien usada.
El fin de semana se consume, se socava en la tierra sin inmutarla y una vez más, deja paso al desastre cósmico.
Sigo siendo yo, y mis circunstancias.
Y bajo toda máscara, siempre subyace una conversación sincera.
Mis miedos más profundos, los guardo para mí, aunque no son invisibles claro está, y además, son de lógica.
Bien pensado, todos nos guardamos algo para nosotros.
Supongo que es lo que nos hace esa milésima diferentes.
Las calles de Madrid convierten el agua en martirio, y el mismo escenario, que antaño me dió vida, hoy acusa mi sombra, e intenta expulsarme, como siempre, al Sol que más calienta.
Esta vez, pienso pasar frío.
Huir es de pobres, de cobardes.
Y tu espalda en la cama, caliente, mi alivio.
Esta noche cena inerte, y en mi subconsciente, ovejas, cabras, desastres lejanos a mi alma.
De esta, también saldré, también.
Y así otras después, intentarán arrancarme.
La sonrisa intenta escarparse, tus manos vírgenes en mi nuca me devuelven las ganas.
Todo después, será una anécdota.
Todo y el destino, todo y esas manías.
February 19 DesviacionesPasa otro día más. Casi se ha consumido y yo, me voy desgastando con el atardecer. Como todos, como todos.
Hoy ha sido lluvioso,. Lluvia lenta, cautelosa, como diciendo a la tierra 'sólo es una mínima esperanza'.
Pero a veces, una mínima esperanza, es lo único que necesitamos. Quizás la tierra no, yo no lo sé (aunque sea Tierra, en parte) pero como bien dicen, más sabe más el Diablo por viejo que por Diablo, y ella no será menos.
Pero, ¿desmerece la esperanza en sí, el hecho de adoptar la idea, de que 'sólo es una mínima esperanza'? No se si desmerece, pero sí destroza la puñetera esperanza, que al fin y al cabo, sólo es una ilusión, y son todas producto de la mente.
Y producto de la misma mente cargártela. Cómo no.
Indiscutiblemente se avalanza sobre nosotros el destino. Hay quién no, y no cree en el destino y entonces el destino dejó de existir.
¿Será como Dios? Si crees que existe, existe. Y si no lo crees, no existe.
Pero la fórmula mágica se perdió, y lamentos ahogaron risas.
O quizás nunca existió tal fórmula, y al creer que la hemos perdido, risas dejaron de sonar.
Yo me debato cerebralmente en varias dimensiones.
Visceralmente manda la sangre ingenua, que lejos de buscar 'estados alterados de conciencia', se va acostumbrando al 'delirium tremens' de la vida misma.
El tiempo es un factor, al que no damos la importancia que debíeramos, pero, solícitamente pido perdón, porque es que ahora no puedo.
Y 'ahora no puedo' pasó, el momento se derritió en el alma, y cuajó de misterios algo que nunca podré descifrar.
Las situaciones marcadas por la 'ausencia de ansiolíticos', aún, encofrados en su bolsa 'farmacia 24 horas, te devolvemos tu alegría', me convulsionan el estado nítido y perspicaz de mi persona, convirtiéndome en algo que, indescifrablemente, y más allá de querer comprender, imagino que pasará.
Yo no pretendo entender, y alguna vez creí entender.
Cada mañana me averguenzo, 'samurái de mentira' entre flores de cerezo sin olor.
Luego debato, lucho la más dura de las batallas... Sin poder dañar al enemigo, porque soy yo misma.
February 17 Criando malvasEl viento silva despacio, entre el visillo. Las fibras enredan los aromas esparcidos.
Se mueve despacio, antagónicamente, pueril a la misma vez.
Mi corazón es un suburbio, una mancha roja.
Mi desánimo el centro de las miradas, mientras solo quiero ser invisible.
Todo se desmorona a mi alrededor, sólo por mi culpa.
Inevitablemente viento frío, abrupto y desesperado. Viento al fin y al cabo.
Hoy soy solo una poeta desmedida, sin ánimo de lucro, sin don de palabra.
Con letargos imprecisos, futuro incierto, desniveles kármicos.
Hoy el día se confunde, ausencia de sol y nubes. Hoy el gris se lastima en mi mirada, y viene inerte, el invierno inexistente, a destrozar mi vida.
La acústica imperdonable de la eterna pregunta.
El claxon estridentre de mis sienes.
El silencio perpetuo de mi alma.
Hoy sueños vírgenes son putas en burdeles.
Ilusión un rato, que viene y se roba a sí misma, para irse con otra.
Tranquilidad al desamparo, Soledad hinchada, Perfecto Silencio.
February 03 290Laura María, esporios de una vida, rehecha y feliz.
Acústicas taladrantes, tristes y metálicas, calientes.
Tengo cálidos sentimientos, que nada tienen que ver, con sabotajes a mi felicidad.
Me rio incansable en los buenos momentos de las manos temblorosas,
por no ser verdad.
Te espero ansiosa,
y la sonrisa tierna,
todo empieza hoy.
Todo empieza hoy, el dolor acabó, se mezcló ya, con los días que pasaron.
Hoy el sol no brilla, pero lo veo.
El camino más largo, elegí lo más dificil? Yo puedo conmigo misma. Con la confusión, DOLOROSA confusión.
¡¡No quiero perderte!! Que es desmoronar mi vida, no puedo.
El cansancio es un petalo vivo.
La tristeza se anida en las yemas de las manos.
Pero corté las huellas dactilares, para conversaciones en el más allá.
Maria Laura Pordiosera, penurias en la nevera, sin hambre ni ganas, arrastrando martillazos y arañas, desgarro el camino indeciso, y grito despierta. Grito tu nombre, eres mi luz.
Animo chica, pequeña, confio en vos.Creo que la única manera, la única forma que se nos guarda, para partirle la cara al dolor (estoy realmente enfadada, sí...) es reirnos de nuestos propios miedos, impropios, impersonales.
Dejar un segundo de margen.
Y darme cuenta del suicidio que se produce en mi cabeza. ¿Dejarme, automutilarme? Y quién recompone los pedazos,.. si no yo, y mi autoestima.
Todo se comprende. El agobio, ese calor espeluznante que sube y baja, el corazón me late en el cuello, el sudor se maneja entre mis manos. Todo son miedos y miedos,
me cago en la Libertad de mentira.
No me engañará. Porque mi vida es mía. Porque se crece en mi corazón, la esperanza y la ilusión.
Lucharé, sin lucha, con calma, con paz. Con tus besos, tu mirada, sus consejos, sus cariños, tus caricias, mis verdades.
La feliz y frágil línea incandescente de no saber como dar palmadas al final de la función.
Yo se como soy. No se me olvida.
Recuérdame la vida. Una cena con velas. Hacer el amor durante horas. Dejar flotar a las dudas, en otras dimensiones, que ya pisaré cuando muera. Me da igual.
Antes la vida que mi vida. Porque es la mía y solo es una.
Gracias incomensurables a mi prestigioso, y único corazón. Gracias a esa sonrisa que derriba el dolor de un golpe. Gracias a mis palabras por continuar dentro de mi.
Se extiende la noche ante nosotros, oscura y necia. La tristeza intenta desmoronar mi vida.
Pero es la palabra tan grande...
Es la noche tan corta en mis sienes, tan efímera en tus brazos.
No dejará mi espíritu su libertad.
No dejaré que vele el velo negro mi mirada.
Ser fuerte.
Comprender a necios,
Volver a ver la vida en una flor.
Entender la tristeza,
Coraje,
Valentía.
Confío en mi corazón, el no me fallará, y el remolino me expulsará, el solito, hacia afuera.
Contenedores de miedos, ¡prendámolos fuego!
Mil horas contigo en la cama, perderme en tu mirada. Ver tu sonrisa es mi empuje. ¿Como vivir sin eso? Sobrevivir. /y no estoy dispuesta/.
Porque ya sufrí.
Ya no debo nada,
no tengo deudas con el dolor.
No vengas a reclamarme.
January 30 La puertaBajo Presión,
presión inexistente.
¿Qué más podemos hacer?
Dentro de nosotros,
una luz lucha por crecer.
Entre el desamparo de las palabras.
Nada es real,
'nada es realmente importante'.
La gente se conmueve,
con la voz profunda de la verdad.
Y se nos olvida en un rato.
Miro a mi alrededor,
a veces la niebla es densa.
Pero el Sol me toca y me alcanza.
Tantos sueños,
luchemos por cumplirlos.
La felicidad, necesitamos consuelo propio,
aprender,
que solo se vive una vez.
te quiero pequeño¡
January 28 Kublai KanLa lucha, se evapora una vez te sientes ganador.
Supongo que hay veces, mañanas o días enteros, que se esconden debajo de las uñas, y solamente luchan por salir a la superficie nimiedades y nervios absurdos.
A veces reconozco que, pierdo el norte. Y batallas son hazañas, en sí.
Y mi aliento me recuerda al caído, y mi cuerpo al Viviente.
En estufas corporales, amainando el frío interno.
Que tu sola presencia es motivo de Vida.
Y tu voz el clamor, Echarme a la batalla.
Y la lucha inexistente, se esfuma de mi espíritu. January 25 hufTras la estela de la ansiedad, pies dormidos, manos temblorosas.
La vida se emprende majestuosa, sin baches, sin horizontes indefinidos. El marco en el que me muevo es precario, y mi diario anecdótico, es un suvenir intrancesdente del camino.
Es intrancesdente y celestial, pues tras un fracaso, aprenderemos algo necesario.
Tras un calor, vendrá el viento.
El sol lucirá radiante sobre mi ventana, y el ánimo estallará mil y una veces por mis ojos. January 15 Ris, rasVerde.
Las líneas blancas, horizontales, cansadas, pisadas, rugosas.
Con olor a alquitrán, pesado, cruento, pisado, repintado.
Malabaristas de arroz,
Coches de lujo, autobuses.
La manada se aproxima febril hacia la acera.
De la boca del metro, salen cuervos y reyes magos, que se atan los zapatos a la lluvia, que sobrevuelan la ciudad buscando Carnes.
Verde.
La inspiración cruza con nosotros.
Atada, reñida, de lunes, perdida, estrafalaria.
Hace frío, pero sigo fumando.
Me encanta ese olor a flores que destila la esquina del banco.
Salto al mendigo,
corre a mi lado el atleta,
corre y digo: Qué valor.
Corre sin meta.
January 09 Se hizo un rato.Criamos, y alentamos cada cosa que nos pasa. ¿Cómo si no?
Bueno, algunos me dirán ''¡claro, es la rueda del karma!'', o el destino¡¡¡ o alguna esquizofrenia nerviosa que se ''cree inmune'' a nuestra sutíl tontuna.
Pero es que somos unos jodidos provocadores.
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Nos autoengañamos al levantarnos, nos limpiamos las limpiezas, porque es así. Y definitivamente el torrefacto, aver, es que no nos gusta. Por más que me digan ''¡¡y que es café!!'' hombre, y es mentira.
Bueno, la huelga del metro se ha acabado. Ahora supongo que lo subirán.
Esta mañana dejé escapar dos metros.
Aún sigue habiendo más basura que personas.
El portero me sonrió, a las nueve, sinceramente, pasadas algún minuto, no tantos como para considerarlo... em... ¿llegar tarde? además, culpa del metro. Puto metro.
El portero es del Sevilla, tiene más propiedades que yo, (cualquiera las tiene, también es cierto!) y es como si trabajara en la zarzuela, pero zon zeta minúscula.
Es... como el Sheriff, más o menos.
La Castellana, es que la Castellana es mucha y muy castellana.
Bueno, los bancos ya van a toda mecha, los parquímetros (yo flipo con los parquímetros) tienen subterraneamente algun depósito interno de infinito papel y un reloj irrompible que solo marca el tiempo con dinero.
Echo treinta céntimos de euro en una caja oscura.
Hoy elegiré 'Nespreso Forte', que tengo sueño. (nota: todos días suele ser 'Nespreso Forte').
Me asombran estas paletinas para el café, es que realmente son cucas. Casi quiero unas...
Hay dos ascensores en mi edificio, siempre llegan a la vez, es un misterio sin resolver.
El portero le limpia las hojas al pobre Potos Gigantesco. Si es que te ries, cómo no te vas a reir.
Nada en el buzón.
Debajo justo, en el local del bloque, hay un Santo Puticlub.
Pone 'Sauna'.
Todos los días a las nueve y cuarto, una mujer de la vida libre y yo, nos encendemos el cigarro a la vez. Bostezamos, bueno, yo llego, ella se va.
Es hasta gratificante tomarse el café.
January 08 Cuento al cuento de una poeta.Duerme la noche en el acantilado, deseosa y cansada.
Mientras los transeuntes, chamizos oscuros del poder, neurálgicos casados e irascibles solitarios, todos tan carentes de amor.
¿Y quién soy yo, que reitero, y que inconclusa, no llego a claridades?
¿Quién, el fraude?
Pues hice constar, hace miles y miles de años, 'personajes de madera' a ésta 'mi obra teatral',
sin vencedores ni vencidos.
Cuando culmina el aire en el fondo de mis pulmones, y restalla el oxígeno, desconfiado, contra las paredes. Cuando parece escaparse por los poros y la vida, se llena de vida. Cuando, segrego 'un instante de fulgor'.
Es cuando no hay nada conceptual, equiparable a respirar, silencio, y caerme en tu mirada.
Se acuna la noche en pecado a mi almohada, a hacer, lo que debe hacer, congelar la madrugada.
Perderme al reloj de tu espalda, marcar al revés, y la voz quebrada.
January 05 Remember es pecadoLa perpetua noche madrileña, supura sudor.
El contraste del amanecer, se refleja en los charcos inertes y silenciosos, después del baile y la fiesta.
La siega de las horas, rebelde, se escurre como copas por mi garganta.
Madrid amenaza corrientes, antros con sabor amargo, con olor a tantos y tantos.
Mi estómago resiente, el disidente acrílico mezclado, al incoloro deseo de marcharnos.
Tu boca y mi boca estrechan la manera, y entre 'todos y nadie', mutantes transeuntes drogados, tu mano a mi espalda, y se hace el silencio, naúfrago electrónico embotado en los latidos de las paredes.
Y refulge mi ánimo, y robo al lamento el derecho, y excuso a mi cuerpo cansado, y enrosco los dedos al aire, -bailando-, en un intento por tocar el cielo.
Los años ochenta encauzan la noche al delirio.
Y yo, en algún momento, vomito el tiempo que queda arrastrando, sin ser usado, para reinventarlo de nuevo.
Siempre seré mi propia poeta.
Mi Madrid en éxtasis bombea sangre a sus bajos de Orense, mi Madrid incauto, lleno de basura 'underground', ¿por la huelga del metro?
Resultó consecuente, irascible, atenazante, Cósmico.
Madrid estrellado inherente, Aforo Completo.
Las fuerzas de seguridad de mi estado, vigilan pisadas, crujientes celosías, venas y arterias funcionando impávidas, alteradas, provocadas.
La locura nocturna, electrónicamente agotada, se retiró al sueño y a tu abrazo.
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